Сидел без майки и тупил карандаши о ватман.
Одна неделя до зарплаты.
А не пойти ли нам туда, где ваш Хамед
Мне станет братом,
А Лейла до рассвета медсестрой?
Не выйдет ли из этого отстой,
Сродни тому, как крик провинциалки матом
В столичном парке, пахнущем весной?
Задумался, меняю чай на кофе,
Посмотрел в окно:
Мужчина в форме вытирает пот,
На красный Опель взгромоздился кот,
Соседка вешает сушить халаты.
Хамед и Лейла заждались,
Но мне не хочется идти куда-то,
Нырять в их рюмки-водоемы,
Быть самым лучшим среди клёвых,
Благодарить за головную боль потом.
Мне вспоминается забытое,
Ушедшее, далекое,
В продажном мире яркий уголек.
И вот…
Я медленно веду тебя домой,
На тот порог,
Забрав твой взгляд и твой покой
Из того марта.
Из того марта
© Copyright: Никанчик Андрей, 2016
Свидетельство о публикации №116030210772
Свидетельство о публикации №116030210772
Рецензии