Живительный сок подорожников. Послесловие

Наталья ВАХРОМЕЕВА
(Архангельск)

* * *

После дождя так уверенно дышится,
Радужный мост сводит неба края.
Берёзовый лист шелестит и колышется,
Сочной травой зеленеют поля.
Живительный сок молодых подорожников
На кедах моих оставляет след.
Деревья стоят, освежённые дождиком.
Тут ничего не меняется много лет.
Куда ни посмотришь - картина всегда одна:
Старый забор, домик за ним заброшенный,
Четыре стены, крыша и три окна,
Ещё вот крыльцо, жгучей крапивой заросшее.
Пыльной дорогой спускаюсь с крутой горы,
Синим магнитом манит к себе река.
Здесь чайки кричат, и такие безжалостные комары,
И сплошь молодым ивняком затянуты берега.
Это печально. Взгляд поднимаю и вижу,
Там высоко ковёр полевых цветов,
Скромные домики, набекрень надевшие крыши,
Дебри шиповника и смородиновых кустов.
Остроконечный купол маленькой старой часовни
Будто уперся в небо, в его тёмно-синюю суть...
Всё это в сердце, и буду всегда я помнить,
Пусть хоть тысячу раз скажут мне "позабудь".


 ***

Город тонет – пора листопада,
Жёлтый городу очень к лицу.
Золотые «медали» из сада
По всему разметало крыльцу.
Воздух полон дождя и озона,
И, в предчувствии скорой зимы,
Люди молча выходят из дома -
Ощутить пряный запах листвы.
Листья всюду: на лавочке в парке,
На подошвах чужих сапог,
На стекле дорогой иномарки,
На поверхности грязных дорог.
Город тонет... Наверно, так надо,
У природы особый мотив.
Просто осень – пора листопада,
И других не дано перспектив.


Архангельский дождь

А в Архангельске снова дождь
Бьёт чечётку по парапету,
Он закончится лишь к рассвету,
Бессердечный архангельский дождь…
Накатился холодной волной
На мои загорелые плечи,
Думал, я его не замечу,
Когда он приближался стеной.
Вся промокла, и платье насквозь,
И одно только душу греет –
Никогда ни о чём не жалею,
Даже если попала под дождь…


Розовый остров

Ягры – «розовый» остров,
Упоительный воздух морской.
Со своей неуёмной тоской
Здесь расстаться легко и просто.
Здесь предела нет совершенству,
Ни за что не найти изъянов.
Тут десятки гордых бакланов –
Белого моря наследство.
Невозможно сказать словами,
Как приятен остывший песок.
Слышен лёгкий хруст из-под ног -
То ракушки хрустят под ногами.
Жизнь всегда полна парадоксов,
И лишь море настолько дурманит,
Что сюда всё тянет и тянет,
Остров Ягры – «розовый» остров.
Разбегаюсь и падаю в море,
Растворяюсь в солёной воде.
Как котят ненужных в ведре,
Я топлю здесь сердечное горе.


Катерина НЕКРАСОВА
(Северодвинск)

Она не молчит

Бездомное время улыбок.
Бездумная свежесть идей.
И горькая радость ошибок,
Доступных пока ещё ей...

Последняя осень. Последний
Протяжный гудок над рекой.
И тянется дым сигаретный
Печальной, белёсой дугой.

Она не молчит, так беседы
Ведёт сам с собой человек.
Соседка к ней ходит по средам,
Сосед навещает в четверг.

И тонко царапают душу
Шаги замирающих птах.
Так море выходит на сушу,
И мир обращается в прах...


Мои берега

Малы мне ломаные крылья,
Пространство здешнее мало.
Услышать бы твоё "Алло...
Да всё нормально. Так..простыл я".

Но в здешнем воздухе - беда.
И бледнолицые заборы,
Как бледнолицые поморы,
Глядят с тоскою в никуда.

Я в окруженье берегов.
Я в центре круга, в центре мира.
Я - остров Ягры. Майна. Вира.
Я - море меры, море слов.

Ты веришь в слово "нелюбовь"?
Ты чувствуешь, как стало скучно?
Пусть лопнет с треском обруч душный
Сдавивших горло берегов...

Пусть на карте земли

В моем городе - смог. В моем городе - снег.
В моем городе - новое утро.
В моем городе странный живёт человек.
Он чудак. Не по правде - как будто...

Он сажает деревья, сажает цветы,
Согревая их вьюжной зимою.
Сочиняет цветам имена и мечты,
И они оживают весною.

Я за всю доброту и за всю теплоту
Человечку поставлю сердечко.
Пусть на карте земли те деревья растут,
И верхушками трогают вечность..


Даниил СЕМЁНОВ
(Северодвинск)

Сезон мёртвых Ёлок...

Сезон мёртвых Ёлок
      подходит к концу.
На жертвенник Янусу,
      Словно к венцу,
Ведут их – нарядных,
      И с мёртвых иголок
Кровей виноградных,
      Раскупленных с полок,
Стечет окропленье…
      Всего лишь мгновенье
     (Всего лишь мгновенье) -
Награда за год
      Непростого терпенья…

Давайте представим
      Такую долину,
Где ели врастали
      В целебную глину,
Где были нередки
      Случайные птицы…
У самого моря
      Рождались седмицы…
В начале пройти
      по земле сапогом,
Совсем не поранив
      зародыша дом;
Затем, возвратившись
      В прохладные долы,
Вдыхать эту соль,
      Вдыхать эти смолы…
Не часто увидишь,
      Как вяжет паук
Среди двух иголок
      Под дятловый стук…

Давайте представим
      Такую картину,
Что въехала в сопки
      Большая машина,
А дальше… Бросаясь
      На снежные мхи,
Деревья прощают
      Людские грехи….
И вот их здесь нет…
      И вот их здесь нет -
В приморской долине
      Красивых комет,
Над куполом неба
      Далёких планет...
В пустую равнину
      Луна сеет свет…

И если окажетесь
      Здесь, чужаки,
То будут вам долей
      земные пеньки…
А Лето, застав
      Это место пустым,
Сочтёт, что зимою
     "Убийцей" был ты!
И если бы наши
      деревья могли…
О, если бы наши
      деревья могли,
в ответ на похвальное
     «Мы - короли»,
Назвать нас по праву
      Гостями Земли!


Вы видели, как погибают сосны...

Вы видели, как погибают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид - прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...
Прощаясь с небом, птицами и ветром,
в последний раз вобрав лучи рассвета,
на землю смело падает кора...
Я видел это в новостях... Вчера...

Вы слышали, как режут тополя?
Сначала пальцы,руки,а потом...
Нисколько не жалея, не щадя,
оставят тело мокнуть под дождём...
И пахнет свежестью,душистой липкой почкой...
Вот так их режут в марте... На кусочки...

Но если мы обязаны им жизнью
и тем, что можем воздухом дышать,
то этот долг разбавлен эгоизмом,
толкающим жестоко убивать...
Представьте лишь на миг: деревья - люди,
и будет легче что-то осознать...
 
Вы видели в бору большие ели?
На ветках их повесили качели,
и весело играла детвора...
Так вот... Не стало их на той неделе...
Срубили,обкромсали, распилили...
По ним поминки провели вчера...

Вы видели, как исчезают сосны,
покорно подчиняясь топору?
Ни стона, ни обид - прощают слёзно,
смолой целебной освятив пилу...

Алексей БАБОШИН
(Котлас)

НЕЖНОЕ

Радость моя, ты дана мне в награду,
Ты далеко, а мне кажется – рядом.
И не нужны никакие слова!
И не страшна мне людская молва.

И не забыть, что на сердце легло...
Море. И птицы свободной крыло.
Горного вечного снега хрусталь.
Руки твои, словно нежная шаль.

Золото фраз... Молчаливая речь...
Радостно мне, что смогли мы сберечь
Жаркие ночи и радости дня.
Радостно мне, что ты есть у меня.


Василиса ХОЛОДЦОВА

* * *

мы живем в ожиданье чего-то:
знака свыше намека удачи
четверга воскресенья субботы
шашлыков и поездки на дачу
солнца ливня, погоды у моря
снегопада попутного ветра
счастья радости сильного горя
звезд на небе заката рассвета
в понедельник мы ждем выходные
в выходные мы ждем понедельник
ждём зарплату аванс отпускные
Новый год день рождения сочельник
осень зиму весну или лето
ждём пока приготовится завтрак,
в свете - тьмы, в тёмном мороке - света
поощренья награду подарок
по ТВ мы все ждём передачи
транспорт технику встречу с любимым
для поступка момент подходящий...
а вся жизнь в ожидании - мимо

 Олег Панов
(Архангельск)

 Сны Чингисхана

В моей Монголии дождь и тучи,
на троне морось, роса тумана.
И утро ночи не стало лучше,
душа блуждает в стенах обмана,
что вырастают из дёсен будней.
И остро точеными клыками
вскрывают больно подбрюшья судеб,
того, кто рядом, и кто не с нами…
А ночью снились костры похода,
стальной змеёй извивалось войско.
Пылал в полнеба огонь восхода,
и вместе с ним догорали доски
на крышах крепости покоренной.
Стекала охра с клинков и копей.
Победой славною окрыленный...
…проснулся. Дни вереницей копий
бегут, шуршат, близнецы друг друга,
бурлят, торопятся, словно черти,
что красным мелом границы круга
на белом кафеле тонко чертят.
А мне бы вырваться за пределы
стрелой стремительной и звенящей.
Пронзая время, вонзиться смело,
оставив хлопоты в настоящем,
во сны, где я на коне и в шлеме
(и щёк моих не касалась бритва),
вздымаю меч наравне со всеми,
и устремляюсь в пучину битвы,
победным кличем презрев молчанье…
Кипели в ярости змеи-вены…
Опустошали свои колчаны,
наполнив воздух густым гуденьем,
ордынцы-лучники по приказу.
Смертельно жалили шершни-стрелы…
Гортанно вслух высекая фразы,
на карте мира чертил пределы
своей империи необъятной –
от океана до океана…
Но возвращался к утру обратно…
Туда, где нежно сшивает раны,
губами чуткими та, живая,
что лечит душу от шрамов рваных,
и ночью гладит, любви желая,
лицо уставшего Чингисхана.


Александр ФРАНЦЕВ
(Архангельск)   

                Переезд

      Половицы скрипели в пыли.
      И разбитая хлопала дверь.
      И по лестнице черной вели,
      в никуда - за ступенью ступень.

      Печь разломана: пепел да гарь.
      Коридор стеклотарой забит.
      И на серой стене календарь
      девяностого года висит.

     Отсыревший достань "Беломор".
     Это Родина. Скоро пройдёт.
     Закури, и навязчивый вздор
     понемногу из глаз пропадёт.

     Так и время, глядишь, проведём.
     Все честней да никчемней, за не,
     пропадать не за длинным рублём,
     а за Словом в огромной стране.

     За поддельным вином, до утра
     тёмной речью марая тетрадь..
     Ну а там и на выход пора -
     за бессвязный базар отвечать.
 
   


                Одному поэту

      Говорил о чём-то - кому, зачем?
      Этот мир контуженный глух и нем -
      я давно притёрся к нему.
      В его раны вкладывал жадный перст,
      и провал, который всегда отверст,
      мне указывал путь во тьму.

      Ну а ты на речь не жалел чернил
      и не ржавчину из-под крана пил,
      а рябину на коньяке.
      Так оставь мне горечь мою и боль,
      ибо жизнь не сахар,а просто соль,
      с трудной правдой на языке.


 
* * *

    Однажды на задворках мира,
    в колхозной лавке, полной хламу,
    купи хозяйственного мыла,
    с которым мама мыла раму.

    И пусть с судьбою не поспоришь,
    да что тебе осталось - кроме?
    Авось, прошедшее отмоешь
    от грязи, нищеты и крови.

Анна Кашина
(Вельск)

Карамболь

Когда встречаемся с тобой
(Хоть на минутку ты заехал),
Мы говорим наперебой,
Трясясь безудержно от смеха.

Я тараторю впопыхах
И пустословием спасаюсь,
Ведь каждый раз в твоих руках
Не оказаться я пытаюсь.

Быть может, хитрый карамболь
Играем мы не вхолостую, -
Боюсь, не справлюсь я с собой,
А пошатнусь и поцелую.


Снег

Февраль богат на старый добрый снег,
Хоть в городе ему уже не рады,
Но добровольцев дружные отряды
Проходы прорывают в целине.
Лопаты, мётлы в жилистых руках
С утра у нашей армии отважной.
Идут раскопки в насыпи вчерашней
Автомобилей, скрытых во дворах.
Объединяет повсеместный снег,
Он, как работодатель ненасытный,
Всем труд даёт телесный, первобытный:
И жителям, и дворникам, и мне.


Анютины глазки

Засушила цветов полевых
Меж страничек душистый букетик,
И Анютины глазки средь них
О далёком напомнили лете.

У тропинки средь пёстрых лугов
Целый рой голубых огоньков.

Посредине июньского дня
Грустно стало тогда почему-то,
Может быть, оттого что меня
Называют Анютка, Анюта.



Мария Красникова
(Архангельск)

Как будто в ягоды плеснули молока -
и мир наполнился росой и земляникой,
Столь ароматной ягодою дикой.
И кот на солнышке зажмурился слегка.

Как будто детство вырвалось на миг
Из забытья, из векового заточенья.
На хлебе сахар, масло - на печенье.
И это лучший вкус, которого достиг!

И лес вокруг в предчувствии дождя
Замрёт в минутах тишины в начале бури...
А мы всего лишь в детство заглянули.
Оставим дверь чуть приоткрытой, уходя...


* * *

Просто хорошо и просто тихо.
В этой безупречности весенней
В нашем доме счастье мы поселим -
Стороною обойдёт нас лихо.

Просто хорошо и просто гладко.
За руки держась и шаг за шагом
Путь навстречу ветру - как награда!
Быть плечом к плечу уже нам сладко.

Очень хорошо не значит громко,
Это счастье будто оберегом.
Нам на плечи тихим-тихим снегом
Падает, укуклив, как ребенка.

Снег ложится, плечи заметая...
Просто хорошо, когда ты рядом!
Нет соблазна раем или адом.
- Я с тобой, родной.
- Я здесь, родная!


Майк Зиновкин
(Архангельск)

Дом у дороги

Тишина в эпилоге. Неродные места.
То ли дом у дороги, то ли дым от костра.
Чьи-то мысли наружу, словно окрики вслед.
Пустотелые души мотыльками на свет.

Всё казалось понятным – тормози да вылазь:
Отстираются пятна, но останется грязь.
Знай, живи нараспашку (верь, надейся, кричи).
Коль родился в рубашке, пропивай кирзачи.

Всё казалось так просто: потому и затем.
Догоревшие звёзды наблюдали со стен
Неуклюжие вальсы на задворках кулис.
Если хочешь – старайся, а не хочешь – молись.

А теперь не задвинешь, не отменишь, как март,
Обязательный финиш, где кромешная тьма,
Где даруют убогим, коим воля – сестра,
То ли дом у дороги, то ли дым от костра.

Нарисуешь

Словно обжёгшись водкой, дуем на молоко.
Гнёт и не отпускает нажитое с трудом.
Крестики самолётов, нолики облаков.
Я нарисую небо. Ты нарисуешь дом.

Можно давиться правдой и не смотреть в глаза.
Можно мечтать о счастье в выдохе от беды.
Жёлтые листья в луже, чёрная полоса.
Я нарисую ветер. Ты нарисуешь дым.

Память легко стирает числа в календаре.
Будни рекламных пауз – время сводить баланс.
Точки прощальных взмахов, долгих гудков тире.
Я нарисую осень. Ты нарисуешь нас.


О творчестве молодых

В юности, пору любви и романтики, стихи не пишет разве что  ленивый.  Пишем для себя, без всяких претензий на большее. Кто-то вскоре сходит с дистанции, другие же и дальше жизни не мыслят без литературного творчества. Начинают серьёзно работать над стихами, чтобы они стали художественными произведениями.
 И тут первым делом приходится задуматься над знанием русского языка.
 Молодой поэт может и не владеть языком виртуозно, однако ясность изложения и грамотность – тот минимум, без которого стихи не возьмут ни в одно серьёзное издание. Да и читателю они будут непонятны.

Поэтический язык молодых узнаёшь по наличию в нём молодёжного слэнга (ЛГ то юзают интернет, то залипают в окне, то едут домой на выхи). Кроме того, в стихах вино льётся рекой, в дыму сигарет ничего не видно, иногда ЛГ находится под кайфом или на грани самоубийства, в основном,  из-за неразделённой любви.
  Потому что стихи - это попытка самовыражения.  К ним обращаются чаще всего, когда  на душе тяжело. Когда возникает ощущение, что мир вокруг - неуютный, злой и жестокий, и ты, как ёжик,  вынужден явить миру свои колючки. Или, наоборот,  укрыться в раковину. Построить домик с ёлками вокруг, с маленьким окошком или вовсе без окон.  Или предстать перед читателем видавшим виды, прошедшим огонь и воду мачо.
  Оттого порой слишком много тоски и печали, прямо какая-то "вселенская меланхолия", по выражению одной из авторов.
И при  всём при этом у стихов молодых очень сильная энергетика, и этим они притягательны. Чувства гиперболизированы, и любовь, и ненависть - всё на пределе души, хождение по острию ножа. Вплоть до суицида. То нож в сердце, то камень на шею.
 Иногда  у автора много грустных стихотворений, и они удручают. Читаешь и думаешь, неужели всё так ужасно, боже, как жить?! Неужели нет ничего светлого в жизни? Но нельзя осуждать  поэта за искренность. Ведь стихи пишутся для себя, и это право автора - делиться с бумагой своими переживаниями.
Да и писать только "бравурные марши" жизнь не даёт повода. У многих молодых поэтов уже чётко сформировалась гражданская позиция, и всё, что происходит в мире, в стране, в т.ч. и на малой родине, их волнует и находит отражение в стихах. Наши родные деревни вот-вот исчезнут с лица земли, реки пересыхают, леса вырубаются,  буквально насаждается западная культу - и это горько. И об этом нельзя не говорить.
Словом, пишет молодёжь о разном и по-разному, и это прекрасно!
 Хочется предупредить лишь об одном: будьте осторожнее со словом! Слова, особенно выраженные в стихотворной форме, материализуются, становятся пророческими. И я не раз убеждалась в этом.
Словами поэт даёт направление также и мыслям читателя, об этом тоже стоит помнить.

 Молодым присуще с оптимизмом смотреть в будущее.  И опубликованные в этом номере подборки стихов - тому подтверждение. У каждого автора есть свой голос, есть потенциал, и это главное. Есть энергетика любви и молодости, есть поэзия - то, что заставляет читателя переживать и волноваться.