Первый весенний, но не мой...

Не анакондами, а чёрными ужами,
по обе стороны шоссе, вдоль тротуаров,
меж струпьев умирающих сугробов,
вились ручьи, сбегая к чёрнозубым
открытым ртам ливнёвок у мостов.

Река, не выспавшись нестойкою зимою,
одевшись в колер подчерниленных оливок,
моргая изредка просветам в сером небе,
глядела в своё илистое дно...

Отмеченная старческим склерозом,
разыскивая всё, что потеряла
руками-струями меж валунов огромных -
река ворчала на саму себя...

И нехотя, как будто из-под палки,
она взбиралась на продрогший берег,
рассовывая мусор под коряги,
ил оставляя на сыром песке.

Отшельник... Не любитель декораций...
Не ряженый... Он - стойкий меланхолик.
Март донимает этим постоянством
и ждёт пинка от ветренной Весны.

И только к приближению Апреля
он вспомнит, что пора бы отряхнуться,
серёжки на кустах вербы развесить
и сок берёзовый, встряхнув слегка, взбодрить...

Ах, Март...
Терпения на твой нестойкий месяц
мне пожелай...
Тепла Весны мне надо...