Разговор музыканта с Мамой

-Здравствуй, мама.
Я тут пока.
Есть одна дама
Прям куколка.
Вся такая духовная,
Читает книжки.
Говорит, чтобы не пил
И выбросил сижки.
Мама, какой огород?
Постой же - она моя муза!
Она ни за что не возьмет в оборот,
Говорит, что поедем зимою в тулузу.
Правда, на музыку времени меньше.
Да что там "меньше" - почти ни стало.
Словной бы в душу самый из злейших
Пороков проник и пускает устало
Корни. Ох, мама, не пишется стих
Для нее, хоть и муза.
Мой крик подозрительно быстро стих.
И я начал хотеть в Тулузу.
Я щас думаю, Мама.
Это все как-то странно.
Красивая, книжки читает, готовит еду,
Моет посуду, почти не орет.
Только какую-то, мама, готовит "не ту".
А из книжек - совсем ничего не берет.
Будто просто красуется: "Глядите, я с книжкой!
Что ж вы проходите?! Смотри-ка все на меня!"
И с брендовым клатчем ходит подмышкой.
И песни мои даже слушает! Хоть их и совсем не любя.
Знаешь, мама. Ты готовила как-то вкуснее.
И книжки живее читала. Господи, что за драма!
Я ни капли неувлеченный ею.
Господи.
Какая же она все-таки дура, мама.