И если скажешь сей Вершине, сдвинься...

Темень и площадь...
               какой-то город...
Сразу во тьме и не разберёшь.

Гомон не русский,
          азиатский норов,
                тьма есть тьма -
                Восток - так восток.

Но, вдруг, курантов
                забойный голос!
Никак Москва?
            и москвичи?
Накрыла тьма
              венец историй...
На Спасской где-то
                лишь бьют ключи.

Стеной еловой прикрыт Дворец
               
Где в красных стенах
                на прахе прах.

Сколько крови пущено
                за злат венец.
Но темных Голос не скажет: брах.

Смотрю фигура
            во тьме свеченьем
Идёт понуро:
            Мать-мроя! Ленин!

Уходит видно.
           И дом свой тянет,
                как бурлаки,
По Волге
         камень.

Зиккурат на новом месте
                поставит кто-то
Бессмертьем Гор.

Во тьме веков
           кипит работа:
Уходишь, Ленин?
             Так будь здоров!