***

По окнам стегая березовой плетью,
Проходит двадцатая осень моя,
Кончается бурное наше столетье,
Уходит меж пальцев, с проворством ручья...
Застывшие формы домов и проспектов,
Аморфные лица, пустые глаза,
стране не хватает сердец и поэтов,
Душнеет. Подходит большая гроза.


Рецензии