Не только в тихих рощах бродят тени,
Где асфоделей расстелился луг,
И в нас они скитаются; в сплетенье
Объятий, в грёзах не разнявших рук.
Что наша плоть? из роз она с шипами,
Что грудь? из бархата, и в складки собран он.
А волосы, подмышки, взора пламень,
Чьей глубью, скажешь, воодушевлён?
Перенеси однажды те сближенья,
И то, что будешь не целован впредь,
Не вслушивайся в страсти заверенья,
В их шёпот, шум… чтоб временем владеть.
И – в одиночестве ноябрьском тоска,
Гроб или стек, что немощью влачим -
Нет благ с небес, лишь крона высока
Киприды траура, и воздух недвижим.
Tristesse Из Готфрида Бенна
© Copyright: Валерия Исмиева, 2016
Свидетельство о публикации №116030102175
Свидетельство о публикации №116030102175
Рецензии