Письмо себе

Скорей всего, поэтом не признают,
Да и не нужно мне, я ставлю целью
В Конце напомнить, как благоухают
Слова любви, как в молодости трелью
Мы вечерами пели задушевно.
Как в горы шли, усталости не зная.
Как море подпевало нам плачевно,
От одинокости своей страдая.
Как ты бродил по лесу философски,
Вокруг все краски замечал, движенья
Полёвок, лис и птиц, как сам Твардовский,
Ценил ты все природы выраженья.
Хотя я и, сейчас, надеюсь очень,
Что, даже ковыляя, лесом бродишь,
Полезно для здоровья, между прочим,
Иль сам себя в стенах своих изводишь?

Ты вспомни всех друзей, что окружали,
Все имена, истории которых
С твоей пересеклись. Как отказали
Тебе в любви. Как в поездах ты скорых
В тоске и горечи второй носился…
Как об ошибках сожалел тоскливо…
Блюзово было так, что чуть не спился…
И одиноко жил ты, молчаливо….

Ты вспомни, Кудрин, как тебе хотелось
Все в жизни поменять, начать сначала,
Тебе почти ведь тридцать было, зрелость,
Но встретил ты Любовь, и зазвучала
Твоя душа вот этими словами…
Надеюсь лишь, всё хорошо сложилось,
Об остальном сам знаешь, ведь листами
Писал в стихах, само собой сводилось…
Любимой, миленькой ведь мы писали,
Ночами, в радость долгими такими…
Ты помнишь, как наутро мы шептали?
Отсюда вижу, помнишь, дорогими
Остались в памяти все те улыбки,
С которыми везде ходил, светился,
Отправив родненькой в стихах открытки,
И ждал тех самых слов, за них молился…