Трепещет ветер надо мною,
Ласкает темной лодки бок.
И только фьорд - король прибоя,
Поёт о том, как одинок.
Как одинок он в звуках леса,
В воды плесканьи, в голосах,
Тех рыбаков, что куролесят,
Поставив сеть в его устах.
Печальны неба содроганья,
Печален редкий солнца свет.
Фьорд одинок. Он в сердце камень,
Что грусть навеял мигом мне.
Звенят в косе моей цепочки
Веселым кажется их смех,
И с укоризной смотрит берег
На их убогий, жалкий бег.
И парус реет надо мною,
Желтеет мрачной белизной.
Я в путь спешу, мой меч стальною
Спиной прикроет мой покой.
Я не вернусь сюда, возможно…
Возможно слягу в чуждом мне
Местечке, где не пахнет морем,
Где не всплакнет никто по мне.
Одно мне мысли содрогает,
Одно гнетёт мне сердца стон.
Что этот фьорд один оставлю,
И не поймёт его никто…
Фьорд
© Copyright: Соня Крылова, 2016
Свидетельство о публикации №116030112225
Свидетельство о публикации №116030112225
Рецензии