Ложится одно на другое,
Потом ещё слой небольшой,
Потом поросло все травлю,
Потом здесь ты свой, там чужой.
Все сверху приправлено мыслью,
И смазано маслами слов,
Потом выделяется истина,
И прячется в дебри замков.
Все это сдобряется маслом,
Не свежим, но чтоб проскочило,
И так получаются шпроты,
И всем хорошо, то что, надо приплыло.
Про шпроты
© Copyright: Смирнов Антон Юрьевич, 2016
Свидетельство о публикации №116030111999
Свидетельство о публикации №116030111999
Рецензии