Мы бросаем не камни, но
Что-то твёрдое в свой огород,
На котором следов полно
И давно ничего не растёт.
Нас учили рубить сплеча,
Разглагольствовать о грядущем.
Мы устали уже кричать
В пустоту. Из нелепиц сущих
Создан наш островной мирок,
Где на двадцать квадратных метров
Претендует стая сорок
И княгиня из бывших. Ветром
Сносит матрицу слов. В рублях -
Как удав в попугаях - евро.
Нам излишен живой монарх, -
Пусть лежит в Мавзолее. Нервно
Мы читаем колонку дня,
Изменить ничего не в силах,
Ибо искрам, опричь огня,
Нужен воздух, а не могила.
И, отбыв календарный срок,
Словно листья с деревьев, наземь
Нас швыряет российский рок,
Созерцая стеклянным глазом.
18.04.2008. TSV
Сплеча
© Copyright: Титов Сергей Валерьевич, 2016
Свидетельство о публикации №116030111913
Свидетельство о публикации №116030111913
Рецензии