Умирает во мне весна.
Я её не сумел сберечь.
И теперь, как Дамоклов Меч
надо мной висит - тишина.
Отвратительно стало писать
о какой-то любви и надежде.
Строчки уши нещадно режут.
В них любовь - беспонтовая ****ь.
Она выросла, многое в мире
успела постичь и понять.
Умирая в моей квартире,
научилась просто молчать.
Мол, смотри на меня, поэт!
Хочешь? Ну забирай! Не против!
Я читаю в глазах этот бред,
и внутри меня дико колотит.
И теперь мне придется учится
принимать её только сестрой.
И ни мертвой, и не живой.
Просто женщиной в сотнях лиц.
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116030111052
Свидетельство о публикации №116030111052
Рецензии