Ноябрь

В ноябре умирает природа.
А точнее её остатки.
Даже осень устала лить воду.
Не смеется, не плачет свободно,
как бывало в детстве когда-то.
Тишина. Одинокая лирика,
и тоска по чему-то родному.
На бухло опять не хватило чирика,
и плетусь смущенный до дома,
где всё как всегда знакомо.
В карманах протертые дырки.
Дырки, подобные тем,
что в душе у таких, как я.
Я кручусь в паутине проблем,
заведомо зная, что вся
судьба и надежда вся –
давно всем известный плен.
Тут ведь каждый подобен мухе,
вплетенной в систему с рождения.
Мальчики – пидоры. Девочки – шлюхи.
А значит, что степень смирения
у каждого нового гения
равна интернету, и грязной порнухе.
Тут нельзя ничего изменить.
Меняют, когда хотят
учится, мечтать, любить,
а сейчас всем по-нраву расклад.
Соответственно – кто виноват,
что не хочет иначе жить?
Не забивай себе голову.
Ответы отыщешь врядли.
Мозг давно соц-сетями скован.
Такие уж тут порядки.
Все привыкли играть в эти прятки,
и давно ко всему готовы.
Не точи на меня своих сабель.
Глупо. Это всего-лишь ноябрь.
Скоро мир похоронит шуба,
и возможно тебе приятно
будет видеть под снегом губы,
говорящие : «Я в порядке.»
Это всего-лишь ноябрь….