****
Э. П.
Как странен день, он словно призрак,
И сон навеял образ Ваш.
Играет луч в зеркальной призме,
В руке оживший карандаш
Выводит линии и строки,
И на полях рисует кроки:
Узоры аспидных кудрей,
Как волны северных морей.
Вы мастер на душевных струнах
Исполнить пламенный аккорд,
Ваш профиль безупречен, горд
Ваш взгляд… О, не смотрите хмуро!
Но все же тает, тает снег –
Интрига близится к весне.
29. II. 2016 г.
***
© Copyright: Изабо Буатетт, 2016
Свидетельство о публикации №116022909679
Свидетельство о публикации №116022909679
Рецензии