На поверхности щек переспелой, алеющей ягодой
проступила неловкость сложившейся вновь ситуации.
Я себя ощущаю деталью: ничтожной и маленькой
на холсте твоей жизни. Ты голову кружишь абстракцией:
линии тела зигзагами, дугами долгими
на лучи распороли стеснивший тебя горизонт.
Души не затронув чужими бумажными болями,
ты себя разветвляешь, меня выдворяя за борт,
за рамки, за грани того, чем живешь ты и дышишь,
Только точку, меня, посчитав недостаточно ценной.
Я сойду с полотна в пустоту и ты вряд ли услышишь,
как точка, взорвавшись, расширит себя до вселенной.
Абстракция
© Copyright: Ирина Букал, 2016
Свидетельство о публикации №116022909004
Свидетельство о публикации №116022909004
Рецензии