У писателя Люка СПИД

У писателя Люка СПИД.
Он по ночам не спит –
Он сливает в ночь по вене
Свою ненависть.

Он взрывает лампы яростью,
Он забивает плотными кошмарами
Радиоприёмники –
Чтобы поняли.

Чтобы вздрогнули, чтобы закричали –
Он кормит вороньё ночами,
Его звёзды – кислотные ожоги.
Он проклял бога.

Он боль связывает – радиоволной –
Ему вопят в эфир – вы больной!
Он в ответ клокочет – хохочет  –
Да! И туже петля ночи –

На горле радиовышки –
Услышали? Ещё услышат.
Он не успокоится – не отстанет –
Пока не ляжет под крестами,
Вороньими.
Вы поняли?

Он дышит хлорными ветрами,
Он смоляные байки травит –
Он натягивает радиоэфир
На обглоданный мир.

Он стучит в небо костяшками –
Он доброго боженьку спрашивает –
За что? Почему?
Он гребёт во тьму

В лодке, которая дала течь.
На шипящем кресте,
Из проводов и антенн сплетённом,
Он мечет агонию

В полусонных горожан,
Которые лежат,
Укрывшись одеялами до макушки –
Он хочет разрушить

Этот мир – чёртов –
Проводные аорты
Трещат нещадно.
Эфир из ада.
Прямой.
Приём!
Кто со мной?
Все слушаем – Люка,
Безмозглые куклы!

Ночь бьётся в ритме его сердца,
Которое усердно
Качает агонию
В небо бездонное,

Где кислотой выжжены
Звёзды и жизни
Пустых тел
На частоте

Его пульса
В эфир рвутся
Боли шипы.
Это Люк. У меня СПИД.

Слушайте, слушайте.
Небо уши
Заткнуло темнотой.
Стон.
Треск. Эфир сорван.
Вкус крови
Во рту.
Изысканный труп.