Весна — это время, когда умирает любовь.
Словами ее не объять, не взалкать.
Когда ты меня целовала, я хлябь твоих глаз
На карту нанес и воткнул в нее флаг, словно Нансен.
Ты тянешь не руки ко мне — корешки
И ягод блудливую гроздь.
Так неандертальцы кормили с руки своих жен.
Любовь — вымирающий вид, побелевшая кость.
Прости. Мне пора. Там мой атлас зовет,
На карте останешься тьмой белых пятен.
В песок обратившись, возьми мои сны
И стань сувениром весны. Аппликацией снега
На память.
Весна
© Copyright: Дант Лаорти, 2016
Свидетельство о публикации №116022907357
Свидетельство о публикации №116022907357
Рецензии