Вот такой распил

Молча стоим
И зрим
Тверди кривой рот,
Где тишиною тьмы,
Глубью прах жрёт.

Сыпем горсть земли,
Прах тысячелетий,
Прошлых жизней сны
в бытия сей клети.

Кто-то горе пьёт,
Кто-то пьёт фальшь,
Тот же, кто уйдёт,
Он не вникнет в фарш.

Было так и будет,
Твердь нас всех сожрёт:
Жизней не убудет -
Вечность новь совьёт.

Это нас свеча
Одноразова
От искры Творца
многоразовой.

Но не только твердь
Нас сжирает ток,
Время ещё есть,
жруща чувств поток.

Лишь вчера был зной,
Нынче ж ты как пепел,
Не вернёшь слезой,
И тоска в нас песней.

Бытие - песок
Миражей зыбучих,
Суеты поток,
Уходящий к тучам.

Только лишь вчера
Пил ты сны с цветка,
Думал что жнивьё
Токов снов без дна.
Но сейчас пустой,
Эхо лишь поёт,
Хоть ты волком вой.

Жрёт нас время. Жрёт.

Небо смотрит вниз
И, смеясь, кричит -
Продолжайте твист!
Дух пока парит.
Как иссякнете - так и брякнетесь.
Плоть уйдёт во твердь,
А душа - в сиянности.

Вот такой распил
Между небом с твердью,
Тот, кто нас творил,
Ох же и каверзный)))
/Альбатрос/