Нет повести красивее на свете,
Чем повесть о погибнувшем поэте.
Ведь смерть к нему ходила слишком часто,
И видел он так много в ней контрастов.
То требовал, чтобы немедля показалась,
Потом молил, чтоб это шуткой оказалось.
То верил, что живет он вечно
И любовался ночью «звездным млечным».
Мечтал, что там окажется случайно
И всем потом откроет эту тайну.
А смерть лишь весело над ним смеялась,
Она его любила. Да и не стеснялась
Признаться, что душа его ей всех нужней.
И вот однажды он ушел туда за ней.
Теперь они с ней за руку по «млечке»
Всю ночь гуляют. Это их местечко.
Нет повести печальнее на свете,
Чем повесть о погибнувшем поэте.
Мечты сбываются, и все мы это знаем,
А чудеса случаются, даже когда мы умираем. © М.
29.02.16 г. 14.00
Нет повести красивее на свете...
© Copyright: Эмери Брандт, 2016
Свидетельство о публикации №116022906072
Свидетельство о публикации №116022906072
Рецензии