Две тени вновь… И каждая в своём
Окне склонилась, пробуя, строку,
Где выдох, по стеклу, прошёл теплом,
Вслед за другой: про нежность и тоску…
Не первое уже, в который раз,
Растает так же, с холода ночей,
Чуть дольше, оставляя, клочья фраз,
Письма, что стынет под рукой моей…
В конверт не вложишь, с именем того,
Кто может ждёт, спеша писать в ответ,
Но, как и я, не знает моего
Он адреса… Уж много-много лет…
И всё же пишем, так же, по стеклу,
Где только ночь, что стынет за окном.
Вот только жаль, не сможет, никому
Отдать письмо, столь призрачным листком…
Слова, слова… Бессильны… и сильны,
Под шёпот наш, что на стекле видны,
Быть может, тронут, чем-то, небеса,
Что, заглянув, в открытые глаза,
Смахнув, все строчки, вдруг поверя нам,
Местами поменяют: здесь и там…
Призрачные письма...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116022904384
Свидетельство о публикации №116022904384
Рецензии
Две повести, не писаный роман,
Узор на стёклах, что разлукой соткан…
Жизнь без любви – то миф, самообман
Для одиночеств, что скрывают окна.
Не Просто Скрипка 29.02.2016 11:40 • Заявить о нарушении
Узор на стёклах, что разлукой соткан…
Жизнь без любви – то миф, самообман
Для одиночеств, что скрывают окна.
Не Просто Скрипка 29.02.2016 11:40 • Заявить о нарушении