Андерграунд

Соседи за стенкой ругали...,
- художнику не было дела...,
- художник писал - сапогами
и стенка, как бубен, гудела,
- рука разгибалась баллистой
и пламя сияло за дверцей,
- сапог проносился со свистом,
как импульс от самого сердца!
И холст набухал желваками,
и был он и грязен и потен,
и к горлу тянулся руками
зияющих в смерть подворотен,
и виделись рожи с клыками,
со свойствами гипнотизёра,
и деньги стекали кишками,
опять становясь чернозёмом...
- То холод, то голод, то жажда,
то, просто - кончался запал...,
- не мог быть художник - продажным,
- никто его не покупал,
но это, без всяких сомнений,
могло лишь одно означать;
картину, что выстрадал "гений"
- как может не гений понять!?..
Но к счастью, в минуты сомненья,
тянулись к нему, как в музей...,
и он получал одобренье
своих "гениальных" друзей!
В дыму загибалась гитара,
сквозь хрипы словесной пурги,
звенела порожняя тара
и холст принимал сапоги...