Собачий лай не канул никуда,
над городом горит
(и не одна!)
звезда,
февраль почил,
март народился снова,
но слово загустело, вот
беда,
как многолетний мёд,
как вечных льдов вода
имеет место быть в глубинных кладовых моей души,
в торосах боли заполярных дум,
я времени уже не слышу
шум
и музыка его вне нот
меня томит,
себе не говорю: "Хоть как пиши!",
но жду весны
в судьбе,
уставясь бдением
ночным,
вне
вдохновения
в застывший небосвод,
сковавший - навсегда ли, нет?! -
духовных фимиамов дым,
младенческих наитий сны,
мой,
свыше
данный мне
и отшлифованный судьбой
земной,
поющий
свет,
оттаиванья ждущий
в первомартовской ночи...
Пустынен двор -
ни человека,
но слышен
лай
собак
вдали,
и взор
болит
израненностью закопчённой
снега
с негой
воплощённого в напевы про безбольный край
былого стона,
зажатостью своей язвившего враждебный мрак...
Собачий лай не канул никуда...
© Copyright: Василий Муратовский, 2016
Свидетельство о публикации №116022912654
Свидетельство о публикации №116022912654
Рецензии