Поэт оставил умирать
Свою бракованную музу,
Вогнал ей нож по рукоять
Во грудь, запачкал кровью блузу.
Она была бела, как снег,
Теперь на ней десяток вишен.
Не глянет муза из-под век,
Ведь сердца стук уже не слышен.
Я верить в это не хотел,
Но вот она мертва, недвижна.
Поэт, поэт, как ты посмел
Дать ей уйти скоропостижно?!
Она была ещё свежа.
Ей было ровно двадцать пять.
Своё ты слово не сдержал,
А клялся ведь оберегать!
Зачем себя ты обесчестил?
И жертва–то кому во имя?
Ты водрузил на душу бремя,
Никто его с тебя не снимет.
А может раньше убивал ты?
Я просто этого не знал?
Снимай скорее маску, латы,
Окончен этот карнавал.
Твоим словам не верю больше!
Не смей ночами рифмовать!
Ты не герой, а жалкий трус!
Иди и спрячься под кровать!
Поэт-убийца
© Copyright: Кристина Корпачёва, 2016
Свидетельство о публикации №116022911725
Свидетельство о публикации №116022911725
Рецензии