Спутались. Скомкались грязной кучей
мысли в моей гениальной.
В моей, несомненно великой,
и светлой, как снег, голове.
Я уже не хочу, чтобы стало лучше,
или необычайно,
или спокойно, и тихо.
Всё параллельно мне.
Быть благодарным. Добрым. Милым.
Кобейном, Вишезом, идиотом...
Рок-музыкантом, Аристотелем..
Прожектором в этой свалке.
Или, изображать счастливого,
приползая с безмолвной, сырой работы.
Ожидая, что кто-то "как ты?" спросит.
Я - никак. Ни прохладно, ни жарко.
И в сущности, что я могу воздать
этой новой модели мира?
Бесконечность стихотворений?
Заебись подарок обществу!
Знаешь, весело пить. прям аж ёб твою мать,
в выходные ночью в квартире.
Я - святой. Наблюдаю свое грехопадение.
Но любовь к тебе - не закончится.
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116022911673
Свидетельство о публикации №116022911673
Рецензии