Мой стендап

Я пишу этот стих тебе…
Да тебе, случайный читатель.
Этот стих, он как тьма во тьме:
Незаметен, плох, непримечателен.
Но тут правда, пойми, между строк,
То, чего сказать я не смог,
Вот такой у меня порок:
Никогда, ничего, не в срок.
Я пишу этот стих тебе, мама…
За всё детство и жизни немного.
Я всегда был неблагодарным,
А ты дарила любовь и подмогу.
Я пишу это прямо на лекции (ха),
Говорят тут о чем-то странном…
Я ведь просто какое-то бедствие,
В оболочке густого тумана.
Захотелось сказать всё честно,
Будто жить осталось лишь день…
Ты читаешь? Ну что же. Прелестно.
Хоть кому-то сейчас не лень.
Эти рифмы кривые, не к месту,
Я пишу без особых причин.
Останусь для всех неизвестным:
Ваш печальный глупец-аноним.
В этих строчках всё так очевидно,
Не устану повторять раз за разом.
Я недавно прочёл одну книгу,
Там написано что-то про разум.
Там сказали, мол, помощь нужна,
Обратись к специалисту, дружище.
Твой невроз кладет в ящик стола,
Зарабатывает деньжищи.
Я ответил молчанием. Мне всё равно.
И отчаяние давно уже поровну
С печалью.
Холодно
Только ночами…
В этих словах заключаю правду,
Удивлен, что еще читаешь.
Тут ни слова про честь и отвагу
И читается сложно, сам знаешь.
Раз дошел досюда, прошу прощения.
Мне на завтра будет так стыдно...
Этот стих – грехов отпущение,
Как по мне, так читать это… пытка.
Я писал этот стих для тебя,
Ну а вышло для всех, притом разом.
Всем спасибо. Но даже любя,
Холодное сердце рождает пустые фразы.