Бродяга и роза

Бродяги: что в годах и помоложе,
В один из дней осенних и дождливо-сизых
Заплатку неба изучали над карнизом,
А пальцам было холодно до дрожи.

Бездомные, товарищи по боли,
Поспорили -  сей спор был глупый совершенно,
Что есть добро, оно в сердцах людских нетленно,
Ну, а в своей повинны сами доле.

Один из них, который помоложе,
Поспоривши, копил  без малого неделю:
И без обеда жил, и спал под стон метели.
Добро во снах являлось... Знал он - может!

Был день седьмой. И снова дождик (зимний).
В ларьке цветочном, измождённый, но счастливый -
У продавца добра, вздохнувшего тоскливо -
Купил он розу красную-иссиня.

И вдохновлённый терпкостью успеха,
Бродяга в вальсе закружился по проспектам,
Не внемля дружеским разумности советам,
Он подходил ко всем, кто мимо ехал.

Кто мимо проходил, почти случайно,
Он розу предлагал с доверчивой улыбкой,
Цветок столь ароматный, радостно и пылко,
И полагал, что дело гениально.

Но люди отворачивались: громко.
А кто-то лишь ворчал букет гнилых проклятий,
Шарахались от рук, как черти от распятий,
В которых был цветок на стебле тонком.

В галантности бродяга преклонялся,
Но люди, пальцем покрутив, кривили лица,
"Иди проспись!" "Вонючий! Пьянь!" "Тебе б побриться..."
Подросток пнул - и убежал, смеялся...

До вечера несчастный, с розой алой,
Стоял под пулями дождя - и был расстрелян,
И до последнего прохожего  он верил...
И после, завернувшись в одеяло.

Казалась ночь текла по венам вечность,
Наутро роза  умерла в руках бродяги,
Похоронил её в куске простой бумаги...
Завядшую навеки человечность.

*февраль 2016*