В

Прохлада лета на Балтийском взморье,
Я много пел, ничуть не меньше пил,
Живя мечтой о том, что будет вскоре,
И мне хватало времени и сил.
Ты шла босая, с неизменной скрипкой,
Совсем дитя по виду. Твой напев
Витал меж сосен и других дерев,
Дробил туман над озером. По зыбкой
Нетверди мха мы направляли шаг
Блуждали по неведомым дорожкам
И каждый божий день мы жили так,
Что вспоминать не совестно. По крошкам
Я разбираю памяти завал.
Вот я с тобой, вот ты лежишь, нагая,
Вот я уехал, вот со мной другая,
И я хочу вернуться. Здесь - провал.
Похоже, снова пил. Потом - нечетко.
Ночная пьянка, трезвый гитарист...
И день рожденья. Памяти чечетка
Смешала все. Последний желтый лист.
Вот выпал снег, Вот я - смакую горе...
Опять - начало. Мох пружинит зыбко,
Прохлада Балтики и ночь. Босая. Скрипка.
Проходит все в замедленном повторе
И я желаю встать, бежать, лететь,
В любую стужу, по любой погоде.
Порвать дорог истоптанную сеть
И встретиться на Невском. В переходе...