Я ехал в трюме, картой тленной
С судьбой играя в дураки,
В толпе других, больных и пленных, -
На остров пишущих стихи.
И каждый был в свои печали
Укрыт, оправлен, облачён,
И нас охрана на причале
По мордам била кирпичами,
Чтоб уяснили, что при чём.
И капитан кричал нетрезвый:
" Поправьте, соколы, мозги! "
И мы сошли в глухую бездну,
Влача заплечные мешки,
Во всём пред всеми виноваты.
Играл оркестр. Кружился бал.
Нам дали пилы и лопаты,
И с неба Бог поцеловал.
Остров пишущих стихи
© Copyright: Владимир Кондрашов, 2016
Свидетельство о публикации №116022804427
Свидетельство о публикации №116022804427
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.