Как смогу - так скажу,
Может быть - не уйду от ответа.
В этом теле, моём,
Заключённый по образу, свет.
Разгорится в дыму.
А в дому, моём, бродят скелеты.
И наверное нет,
В этом поиске, отчасти -
Важности нет.
Всё куда-то гляжу -
Разбиваются мысли о бреги.
Всё куда-то спешу -
Находиться, набегаться,
После - уснуть.
Всё же как-то невмочь -
Отойти ото сна до обеда.
И в мою частоту...
Или в эту...
Уже не помочь.
Вот сольётся река,
Мне до срока её не увидеть.
Только слышен -
О берег, скребущийся бОртами визг.
Это куча смертей
Нерождённых.
И снова - забытых.
Только снова и снова,
Всё бьющихся
нА море брызг.
Я ведь тоже имел,
Ко всему же тому,
Передряги.
Я ведь, тоже, из тех -
Кому выпало быть и не быть.
Ни сказать, ни прочесть -
Эти строки,
Залипшей бумаги.
Может будут слова,
Но от этого -
Им - не везло.
Аборт
© Copyright: Дима Орлов, 2016
Свидетельство о публикации №116022804246
Свидетельство о публикации №116022804246
Рецензии