Любите жизнь!

               
На перевале буйствуют ветра,
туман кромсают, гонят вдаль навалом,
а у меня спокойная пора,
уже давно спускаюсь с перевала.
Нет, не грущу, но всё-таки, но всё ж,
блуждаю словно, в поисках опоры.
Зачем, душа, всё в путь меня зовёшь?
Зачем весною  снова снятся горы?
И почему, когда минует март,
и птицы заснуют в сосновой чаще,
опять в душе рождается азарт,
и на рюкзак посматриваю чаще?
Живу воспоминаньями, они,
что киноленты кадры  (в сердце тесно!)
напоминают восхождений  дни
уж не таких далёких, если честно.
Мои вершины стынут за спиной,
в крутых подъёмах коченеют горы;
вам есть о чём поговорить со мной,
да ни к чему мне, право, разговоры.
От них тоска.  Ведь юность не вернуть.
И не секрет, что жизнь отнюдь не мёд вся.
Мерцает бухта, тяжкая, как ртуть,
и скучно «Тихой гаванью» зовётся.
Ну что ж, ну что ж, к тому, видать, и шёл.
Среди друзей я вовсе не был хилым.
Но времени жестокий произвол
предотвратить ещё  никто не в силах.
И я скажу, прощаясь, молодым,
хоть проповеди чту я очень мало:
 – Любите жизнь!  Ещё любите – Крым!
И не пасуйте перед перевалом…
За ним такой простор!  Такая даль!
Рассветы и закаты, что так алы!
Но главная, мне кажется, деталь –
то, что за ним другие перевалы…