От Маяковского

Сколько времени я не писал опять.
Очередная тоска...Внеплановый кризис...
Эмоциональный коктейль..Терзает меня,
Так хотелось летать, крылья раскинув.

Ночь..Тишина..Под светом улиц фонаря,
Все та же нота задевает за струну пера.
То ли магия весны...То ли просто такой я...
Снова ночь напролет, просижу до утра.

Заезженная тема про забытую любовь...
Если надоело - прошу вас, не читайте..
Я бы рад и не писать..Правда если б мог...
Во мне это живет. Мой злокачественный cancer.

Третий год уже идет. А эмоции все те же..
Каждый финиш февраля и начало марта...
Я проводил его с тобой. По прежнему
Привычка вспоминать ту жизни моей карту.

Ты помнишь как раньше я писал?
Такие бездарные стишки..Я думал - круто.
Сколько раз за эти годы вспоминал
Как с гордостью тебе читал их...Глупо...

Время не все с той же скоростью летит.
Раньше было все так медленно и плавно..
Сейчас же поди его попробуй догони.
Попробуй все, что было сделано, исправить.

Я тысячи раз себя упрекал за душу свою,
Что в ней пустота. Если есть она вообще.
Упрекал за то, что забыл слово "люблю".
Упрекал за еще огромную кучу вещей.

Но твой идеал во мне походу теперь навсегда.
Не чувствую того что было больше ни к кому.
В каждом человеке ищу хоть частичку тебя.
Ты как лучший стандарт. Другое не приму.

И пусть эти строки не такие красивые.
Пусть писал их не день. Одну только ночь.
Но писал их от сердца, пускай и паршивое,
Оно не соврет. Передал все точь-в-точь.

Маяковский Татьяне цветы всегда дарил.
Даже после своей смерти..Год за годом..
Да, я бездарный поэт, но строки мои,
В март. Каждый год. Только для тебя приходят.