Она

Не о чем говорить, да о чем писать?
Как в каждой фразе выболенное ноль?
В час тридцать два покидаю свою кровать,
Ей-то хватило сил заменить пароль.

Я торопил ее жить, говорил: «рискни»,
Она поднимала глаза свои по рублю
Часто плевалась вынужденным «прости»,
После молила выстраданным «люблю».

Я посвящал ей стихи, писал по ночам
Тирады из невысказанных мною слов.
Она редко знала, что на них отвечать,
Ей не хотелось про разницу полюсов.

Я приносил ей кучу любимых книг,
Может, она не особо-то их ждала.
Я говорил: «посмотри, это же тупик»,
Она, прочитав, говорила, что поняла.

Нет, я не слыл идеальным души врачом,
Просто хотелось верить, что все не зря,
Что все былое станет вдруг не/при/чем,
Что среди ночи снова взойдет заря.

Я полыхал от ярости, что не с ней,
Я говорил, что время идёт вперед,
Она улыбалась, шептала: «люблю сильней»,
Она говорила: «все временно, все пройдет».

Она обнимала, клялась, что в последний раз,
Я вновь воскресал и снова сгорал дотла.
Я теплил огонь до тех пор, пока он не погас.
И все было зря. Вчера она умерла.