Уборка

В феврале всегда кажется - мир разлетелся на атомы и затих,
Только что-то не вяжется в вечных сюжетах твоих картин.

Кажется, что в голове навели бардак, и теперь опять,
Нам приходится всё здесь выбрасывать, убирать...
Только в этом, привычно, нет никакого толку?

Безысходность, к примеру, закидываешь на полку,
А она не лежит спокойно, обратно рвется.
Смысла ноль от уборки такой, только мозг взорвется.

Или грусть, например. Ты её упакуй в коробку,
Но она там не будет сидеть, наблюдая робко.
Она вылезет вновь, улыбнется тебе премило
И начнет в тебе жить, припеваючи, с новой силой.

Выбрось вечность тогда и проблем с остальным не будет,
Только вряд ли она это просто тебе забудет.
От подобной уборки расплаты не оберешься,
Хорошо если просто уснешь ты и не проснешься.

А могло ведь и хуже, ты будешь валяться в луже,
Совершенно один и совсем никому не нужен.
Тут не то что руки не дождешься, так та "рука"
Тебя схватит за шкирку и вмажет тебе пинка.

И об стену тебя хорошенечко так размажет.
Заодно и картины размытые нитью свяжет.
Чтоб тебе не казалось, что мир разнесен в клочки,
И вообще в голове чтобы не было чепухи.

Ты в себе разбираться не рвись, лучше обернись.
Этот мир не такое дерьмо, как тебе казалось.
Это только начало игры под названьем "жизнь"...
Всё плохое ещё впереди, на потом осталось.