Я историю
Не забываю,
Как крест, под рубашкой белой храню.
Вот дед мой
пришёл живой, но не в мае,
И грустно молчал про эту войну.
Разведчика можно понять,
Ведь по пузо в болоте,
Сутками в финской проклятой земле,
Ночами не спать, — уж лучше не помнить
Ему, но не мне.
И, сидя на стуле в приличной квартире,
Не слыша бомбёжек и рёва друзей,
Глаза намокают: солдата убили.
Читаю — солдата убили.
Мне горько спустя юбилеи Побед.
И что ещё хуже,
не учит уроков
Соседских детей вековая семья.
Копает траншеи, возводит бетонный
Забор, за забором тем я.
Кто предков не знает,
Молчанью земли не внимает нисколько,
Тот имя своё в суете утерял.
Он праздный отец для больного ребенка,
Багаж его легок и мал.
Я историю
Не забываю,
Как крест, под рубашкой белой храню.
Мой дед,
Он со мной,
На марше шагает и держит равнения пульс.
История
© Copyright: Константин Ярославцев, 2016
Свидетельство о публикации №116022707599
Свидетельство о публикации №116022707599
Рецензии