Не на 8 Марта

Я стоял на остановке,
Как всегда троллейбус ждал,
Вдруг её в толпе народа
Взгляд мой как - то отыскал.
Видно сразу, что стеснялась.
Ведь давно обновы нет.
Миди юбка из кримплена
И застиранный жакет.
Нитка бус из нержавейки,
Туфли сбиты на бочёк,
В мочках дырки от серёжек
И седых волос пучок.
Две тяжелые авоськи,
Сумка на плече висит.
Полный горя взгляд печальный
Безысходностью сквозит.
Подошёл, разговорились, -
Одноклассница моя.
«Жизнь вначале» - мне призналась –
«Замечательной была».
Всё в начале девяностых –
Время молодости, сил.
Дети были - прелесть просто.
Муж тогда ещё не пил.
Тут трагедия свершилась,
Хуже может быть война.
Нравы, честность испарились –
Стала новая страна.
Стало многое не нужным.
Муж работу потерял.
Как-то быстро опустился,
И запоями страдал.
Дети выросли, грубили.
Деньги крали не стыдясь.
Сын, не кончив, бросил школу
Дочь в путаны подалась.
На работе платят мало,
За квартиру долг большой.
Ведь лекарства маме с папой
Стоят «очень хорошо».
Попыталась улыбнуться,
А в глазах такая грусть:
«Если, что со мной случится…
За родителей боюсь.
Врач давно напоминает,
Что анализ не хорош,
Не хожу на процедуры,
А куда без средств пойдешь»?
Я молчал.  Комок у горла.
Захотелось закричать.
Боже.  Как же это можно
Так с живыми поступать?
Вы, «правители родные»,
Вы, чинуши всех мастей.
Вы за что народ российский
Обглодали до костей.
Как же можно наших женщин,
Лучших женщин на Земле
Оскорбить так и унизить,
И оставить жить в дерме.
Нет за то для  Вас покоя,
Вас лишь можно пожалеть.
За деяния такие
Вечно Вам в аду гореть.