Когда погода рапогадилась,
Когда в башке полтыщи слов,
Когда, что ладил, всё уладилось,
И кто-то плюнет: - Повезло!
Тогда спрошу себя:
- Зачем становятся поэтами?
Казалось бы, вот здесь бы замолчать,
Но лето близко и твои секреты мне,
Приходится по-прежнему гадать.
Твои объёмы… лучше б упогодилось,
Глаза, опять четвёртого размера,
Опять под левой грудью родинка,
И аромат, терзающий мне нервы.
И абрисом твоей неповторимости,
Польются красоты слова.
В плену очаровательной невинности,
Сорвётся с места в танец голова.
Кружа над поседевшими запретами,
Пытаясь ворошить полтонны слов.
Ты скажешь сам себе:
Поэтому становятся поэтами!
Лишь был бы ты к ответу этому готов.
Поэтому становятся поэтами
© Copyright: Игорь Кривов, 2016
Свидетельство о публикации №116022702369
Свидетельство о публикации №116022702369
Рецензии