В тумане дыма табачного,
А может, другого какого-то дыма,
Под музыку, явно кабачную,
Бесцельно муза дни проводила.
Неделя сменяла неделю -
Ни весточки, ни звоночка.
То муза пьяна, то с похмелья -
Не пишутся подлые строчки.
И нет благородной темы,
Чтоб до костей пробивала
Возвышенностью поэмы
И значимостью финала.
На платье пролиты мысли,
Разбиты бокалы ритма,
А в пепельнице закисли
Окурки ненайденной рифмы.
Когда же ты явишься, муза,
И принесешь вдохновенье?
Ну что теребишь ты бусы?
Пойдём, уже воскресенье.
Найти бы мне музу другую,
Но нет для меня роднее...
И жду я эту, бухую,
Чтоб скрасить её похмелье.
В отсутствии музы. Назло
© Copyright: Маргарита Перлова, 2016
Свидетельство о публикации №116022702059
Свидетельство о публикации №116022702059
Рецензии