Нас стирают не годы...

Нас стирают не годы. Поступки.
Даже мысли почти не в счёт.
Сами мы выбираем попутки
и дорогу, что в даль несёт
Повороты на перекрёстках,
пулю в голову или простить.
Материк или маленький остров.
Тускло быть или в пламени жить.
Нас стирает не горе, злоба.
Не печали хрустальный звон.
Выбираем стигматы Бога
или дьявольский, но закон.
Путь с крестом или шапку оземь.
Падать ниц или в полный рост.
Половодье весны и осень.
Свечку в храме, разгульный тост.
Нас стирают не годы, старость,
вдруг, опутавшая молодых.
От безумия лжи усталость.
Подлость, врезавшая под дых.
Мы стираем себя. Мы сами
превращаем свой путь в пунктир.
Плюсом с минусом, полюсами.
Тем, что больше не верим в мир,
состоящий из всех оттенков,
Красим белым и чёрным всех.
Пьедестал или гнить в застенках.
Резко вниз или круто вверх.

Только мир этот чуть сложнее.
Здесь простого — по пальцам счесть.
Здесь убийца мента нежнее.
Хамство лечит, калечит лесть.
Очень трудно собой остаться,
Разобраться с самим собой.
Жар любви не принять за ****ство.
Не попутать “за упокой”
с Божьим “здравствуйте”... Очень трудно.
Но не годы стирают нас.
Растворяемся в “неподсудны”.
Год за годом. За часом час…
27.02.2016