Экспресс

* * *

Звон:
колокол пространства
наг и лют.
Мы – словно две лианы на колонне --
я высекаю искры или сплю
в зашторенном,
в стремительном вагоне

И, чем замужней,
тем твой возглас вдовей:
"Поля Италии
затемнены".
Глазами
атлантических
чудовищ
цветы рознятся,
корни сплетены.

И бранденбургским
пламенным
скитальцем
гребёт по шторе
твой воскресший друг.
И кружатся
Венецианским вальсом
куски твоих конечностей
вокруг.

Я -- пленник
интегралов погружений.
Параболой
исследующей рай,
ракетой,
что ушла из окруженья --
твои молитвы
в стиле баттерфляй...

И рычаги сношаются
мотора
в горячем масле
и дрожит поддон.
И тихий поезд
едет на агору
в складском покое,
в потрохах промзон.

И строки,
будто долг горы равнинам
их деревням,
как мёдом по листу .
в меня стекают...
клином журавлиным...
С тебя -- в меня:
с кометы на звезду.

Идёт к тебе по гребню
Кара-Дага
в силитре облаченья
иерей --
огнями Нови-Сада
и Белграда,
нетронутых
в метафоре моей.

И складывет кровли
вкруг Гоморра.
И руки мне ломает
твой Содом...
А ты всё спишь,
апрельская
Мадонна,
как синие лучи --
на золотом.

И ангелы
склоняются
как Альпы...
Твоё
преподнимает
божество
с Земли,
до состояния контральто
Их бесконечных судеб
торжество.