На уход друга-поэта

Я каждый вечер жду звонка,
Но нет с тем миром связи….
С тем миром связь настоль тонка,
Как звон хрустальной вазы.
- Это баня? – Спросишь строго.
- Нет, раздевалка,- я в ответ.
- А баня где?
- Через дорогу.
- Ну, здравствуй, душенька!
- Привет!
Так начиналось  общение,
Наш телефонный разговор,
То было и проблем решение,
И чепуха, и разный вздор.
Со стороны бы кто послушал,
Сказал бы, точно: дураки,
А мы лечили просто души,
Труба была теплом руки….
- Чем занят?
- Так, пишу картину.
- Покажешь?
- Будет вернисаж.
- Плетёшь стихов ли паутину?
- Коль прихожу в экстаз иль раж.
- Зачти чего-нибудь.
- Ну, слушай….
Ну как?
- Растёшь, душа, растёшь.
- Да на здоровье, друже, кушай!
А ты чего, в ответ, зачтёшь?
Так вечер плыл за разговором
Поэтов двух и двух друзей,
И не кончалось ссорой, спором….
- На службу подвезёшь, в музей?
- Коль заведётся железяка,
Ты знаешь сам мою ладью,
Ну, постараюсь, разно-всяко!
- Ну, будь здоров!
- Толды – адью!...
Я по привычке жду звонка.
Звонок! Стремительна рука….
- Алло!? А в трубке тишина….
Инфаркт. С косой пришла она….