Ремесло

говорят, что у нас комплекс империи,
комплекс потери, синдром сыновей тайги.
нас таких столько, что не хватит могил
в этой земле, что нас одних терпит.
время пружинит, лезвится разница,
обнажается красное в разрезе драм.
мы разворачиваем кругом громадный храм,
и земля под ним содрогается.

нам ли бежать и бояться – дальше,
где грозной цепочкой встают маяки,
идут года в пустоту, их шаги нелегки,
будет сладостен миг настоящего.
мир сквозит отвратительно красным:
краснеют ночи, плюются кроваво дни.
мы поджигаем вокруг них огни,
их свет потрясающе ясен.

говорят, что мы – медведь от медведя,
волк от волка, звери, каких поискать.
говорят, что дышим огненной медью
да и сшиты наскоро, по кускам.
пусть брешут, мой друг, мы не ищем покоя,
мы огонь от огня, ото льда лёд.
таких, как мы, только степь отпоёт,
лишь горы закроют, отмоют прибои.

мы знаем, что там, за чертой горизонта,
неизбежный, неповторимый рассвет.
мы поджигаем огни уже тысячу лет,
и нет для нас ни бога, ни чёрта.
нас сожрёт пустота, нас осыпят золой,
вырвут печень, не подымут имён на знамя.
но кто спросит с нас? одна седая память,
за грешное и прекрасное ремесло.