Друзьям по крови

Читаю и поэмы, и романы,
И вижу, как стекает кровь с пера,
Вас вижу  рядом, братья-графоманы,
Кто за стихами  коротает вечера

Со свечкой, слабым пламенем пугливым,
Под завыванье вьюги под окном,
В простых словах отыскиваю диво,
Перевернув поэзию вверх дном.

Перебирая перлы  и глаголы,
Нанизывая  бисер на иглу,
Вы шьете из парчи себе камзолы
Чтоб в них явиться к царскому столу.

Но  только стоит в зале появиться,
Шипят графини: «Старый графоман
Решил нарядом новым похвалиться,
Не поддавайтесь, люди, на обман.

Его стихи кондовой  пахнут прозой,
В них нет полета, серая тоска,
Как надоели розы и мимозы,
Как речь неразвита у мужика».

Мне это кажется несправедливым,
Я понимаю, что тернист наш  путь
Не пробегайте мимо торопливо,
Зайдите  просто на меня взглянуть.

И я из вашего, ребята, клана,
Я  тоже «колоброжу» до утра.
На сердце горько саднящая  рана,
Есть место возле вашего костра?..