Не грусти, моя отрада,
Не надолго этот дождь.
Ну чего же тебе надо?
Ну кого же ты все ждешь?
А будет праздничек в субботу
И, конечно, пир горой!
Не грусти, ну что ты, что ты…
Вот и ладно, Бог с тобой!
А там, за речкой в тёмном поле
Рвется трепетный огонь.
Там серебряные кони,
Да не один из них не твой.
Там не твоя звенит гитара
И не тобой проложен след.
Не беда, моя отрада,
Что на нём сошелся свет.
А как на масляну неделю
Снеги белы заметут.
Вот тогда он и приедет,
Он поймет: его здесь ждут.
Он приедет без доклада,
Он прижмет тебя к груди.
«Не грусти, моя отрада –
скажет тихо – не грусти!»
«Не грусти, моя отрада –
Поцелует – не грусти…»
1988 г.
Не грусти, моя отрада
© Copyright: Владимир Порошилов, 2016
Свидетельство о публикации №116022602963
Свидетельство о публикации №116022602963
Рецензии