24 02 16

Деточка, ты худеешь так, что становится маме страшно, говоришь всё меньше, и в основном - по делу, и на кухне заместо ужина ты в боях рукопашных переходишь все допустимые нормы и все пределы. И скула летит на линолеум в зёрна мака, и наутро тебе синяками на теле считать обиды. Только для кого нужны эти все спектакли, если зрителей в зале давно не видно? Доказательства силы нужны лишь слабым, как раскроешься - обязательно плюнут в душу. Как ты врёшь маме в трубку, что у тебя всё славно, а она не верит и даже не хочет слушать. Пустота в твоей комнате расширяет стены, заполняет шкафы собой, ящики, даже полки. Ты, как мантру, твердишь "ну, сделай же, ну хоть что-то сделай", а сама в подъеме с кровати не видишь толку. И не можешь придумать ни слов красивых, ни аллегорий, и не радуют ни топазы в ушах, ни пачули. А любовь, моя девочка, это вид такой горя. Так что либо и дальше воюешь, либо идёшь под пули.