Собирать по дороге веточки хвои.
Умирал один - хоронили двое.
С ржавью оградок вагонов душа.
Хоронить не спеша, не дыша…
Каменисто, крикливо искрится.
До чего же тоска ты, землица.
Для чего же изменчив уют?
Поминают копытом и льют
Образа ли с маслом лампады?
Снова боги неба громадны?
Словно руки, чертоги их синим
Укрывают в дороге России…
Психастения
© Copyright: Белоснежная Кровь, 2016
Свидетельство о публикации №116022508427
Свидетельство о публикации №116022508427
Рецензии