Пишу для тающего за окошком снега,
Для пса, скулящего в холодной конуре,
Для серого предмартовского неба,
Что мокрым одеялом на земле.
Уже не крик, не стон, а шепот
Шуршанье щек небритых по руке…
Мой маленький и мрачный город,
Ты как щетинка на Земли щеке –
Ненужная, несбритая с похмелья.
Ах, город, где я был вчера
Когда в угаре пьяного веселья
Мне муза бросила слова?
Как милостыню.
Где я был вчера?
утрата
© Copyright: Сергей Яшанин, 2016
Свидетельство о публикации №116022508296
Свидетельство о публикации №116022508296
Рецензии