Крючкообразный знак
мерцает желтизной,
расчет его, прижав,
пытается умереть,
то падает, то вновь
вулканом шпарит высь
и сотрясает мир,
как видимая ценность.
Вспотел стеклянный глаз,
толчками бьет в висок
горяче-рваный пульс,
играющий со смертью,
окован сотней гирь,
он – снова у курка
и нервная рука,
как яростный наместник.
И воздух ядом дня
отравлен. Медный гонг
зовет на новый ринг
тяжеловесов касту -
пытаются давить,
пытаются продать
несведущим мужам
континентальной расы.
И снова на панель
взлетают сотни цифр,
как проститутки ждут
доверчивых прохожих,
и снова сверлит мозг
докучливый вопрос -
иудствующий червь:
«Дешевле или дороже?»
И на исходе дня
дымится монитор,
вакханки лечат кровь
зеленоглазым другом,
а лошадь гонит хлыст,
натравливая вновь,
на крючковатый знак
за поворотным кругом…
Торги
© Copyright: Натали Ефименко, 2016
Свидетельство о публикации №116022507589
Свидетельство о публикации №116022507589
Рецензии