Побег из реальности мира
Возможен лишь в собственный мир
Но мы пробегаем по кругу
Как куклы, попавшие в тир
Мы движемся строем без смысла
И кто-то стреляет по нам
А мы всё бежим без оглядки
Отдавшись текущим делам
Делам что пройдут без остатка
И завтра не вспомнить о них
Делам, что не стоят секунды
Уж точно не дней золотых
Ты раньше мечтал о полетах
О странах далёких мечтал
Сейчас не мечтаешь, а стонешь
И юности скис идеал
А дни пролетают годами
И лето сменяет зима
А что ожидает в финале?
Тупик и на гроб бахрома
Стареет не тело, но разум
Дряхлеет твой дух в темноте
Но коль ты еще не закопан
То значит есть шанс улететь…
Шанс
© Copyright: Олег Булыгин, 2016
Свидетельство о публикации №116022506072
Свидетельство о публикации №116022506072
Рецензии