Бегу от полных лун, текущих соком, гонима ветром и безмерною печалью. Когда б судьба не предрекалась роком – не выть волчицей темными ночами.
Не биться в клетке стен невольной птицей, когда бы ангелам хоть иногда спускаться с небесных лож, к моим рукам ластиться – тогда бы я, возможно, стала агнцем с глазами кроткими, как око лани. И я, возможно, не бежала б тенью болотами меж тонкими стволами кривых осин, в таинственных виденьях читавших знаки, пивших воды Стикса.
Душа звериная тоскует о покое.
Когда бы я б могла сейчас молиться…
Но мир не добр, и не по-моему устроен.
Блистать лучом во мгле, не видя вовсе света, быть черной гнилью на полотнах льна. Мне не помочь строками Ветхового завета. Безумен падре. Я давно больна.
Бегу от полных лун, текущих соком...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2016
Свидетельство о публикации №116022500595
Свидетельство о публикации №116022500595
Рецензии