Я пишу этот стих тебе

Холодный вечер, снежная дорога, долгая зима.
И этот город до сих пор меня не принял,
А, может, я его не приняла?

Среди заснеженных улиц, изнеженных пар
Я проживаю совсем обычную жизнь.
Не говори мне ужасное «навсегда».
Не говори мне «ты там держись».

Я не люблю человека внутри себя:
Он слишком чувствителен и раним.
Мне больше по нраву звуки дождя,
Бьющегося об асфальт, он сам так решил.

Все куда-то спешат, стараясь угнаться за временем.
Мне от этого грустно-смешно.
Мы – потерянное поколение..

Резать руки, бухать и ловить приходы-
Мы все ищем себя, а в итоге всё больше теряем.
Мы, возможно, ошибка природы.
Мы парим между адом и раем.

Знаешь, я сегодня услышала фразу,
Что поэты от части большие лгуны.
И мне кажется, что этот великий разум,
Никогда не поймёт красоты луны.

В этом городе: сером, большом и страшном,
Я как призрак брожу по безлюдным кварталам.
Я пытаюсь сказать о чём-то важном,
Но никак не дождусь финала.

Я же знаю, тебе, как и мне надоела зима.
Потерпи ещё пару недель, родная.
Снег сойдёт, прорастёт трава,
Ты начнёшь счастливую жизнь, все ошибки свои забывая.

Ты оставишь проблемы зиме
И они уплывут с водой.
Я пишу этот стих тебе.
И теперь этот стих с тобой…